Vejo aquele passo apressado, o olhar perdido como que à procura de novidade, a rotina roubando-lhe o sorriso, o cansaço de viver sempre o mesmo. Dia após dia, ano após ano, vive naquele ciclo da apatia, do marasmo. Qual formiga trabalhadora... Parece que não sonha, parece que a imaginação está presa e rodeada por um muro forte e sem fim, muro este que a impede de voar, de ir mais longe, de ultrapassar os limites e obstáculos da realidade.

Quando encontra algum descanso, pensa e preocupa-se com o amanhã, no fundo com o espelho de hoje. Porque é tudo igual. Faz tudo quase mecânica e automáticamente, pois assim lhe ensinou a rotina. Quase não tem tempo para pensar, nem para sentir.

Trabalha, trabalha, trabalha... Há por acaso, algo mais que o trabalho? Haverá outro objectivo na vida que não este? Trabalha para viver (ou vive para trabalhar?), mas na realidade não está a viver! Falta paixão, arrebatamento, força, cor, alma...

Pergunto-me se um dia vou acabar por entrar neste modo de vida(?) . Sei qual é a resposta mas, não queria...